Il y a huit ans de cela

Huit ans, c'est vite passé, finalement. Cela a filé comme un trait.

Le 11 septembre 2001, j'étais dans un avion entre Pointe-à-Pitre et Paris. Je me disais : « Whaou, c'est bien l'avion pour faire des voyages, tout se passe bien, je devrais faire cela plus souvent. »
Je rentrais d'une semaine de voile dans l'archipel des Saintes en Guadeloupe.

Arrivé à Paris le 11 septembre au matin, aéroport Charles De Gaulle, je passais ensuite chez moi pour prendre une douche, déposer mon sac, enfiler un costume et mettre une cravate.

Vers les 13 heures, heure de Paris, je me dirigeais de Neuilly où j'habitais alors vers mon bureau en haut d'une tour de La Défense. Tout allait bien, j'étais encore sous le charme des cocotiers de la plage de Pompierre, sous le charme des rhums au retour des virées en catamarans.

Elle était belle, la vie. J'étais jeune et beau.


Et puis badaboum. A 15 heures et des brouettes, le monde a basculé.